« Transeuntes  eternos por nós mesmos, não há paisagem senão o que somos. Nada possuímos, porque nem a nós possuímos. Nada temos porque nada somos. Que mãos estenderei para que universo? O universo não é meu: sou eu.» Do "Livro do Desassossego", Bernardo Soares, sentado à mesa depois de jantar, escrevendo: